Realidad

En suma: si por realidad entendemos, como debemos entender, no sólo esa externa realidad de que nos habla la ciencia y la razón sino también ese mundo oscuro de nuestro propio espíritu (por lo demás, infinitamente más importante para la literatura que el otro), llegamos a la conclusión de que los escritores más realistas son los que en lugar de atender a la trivial descripción de trajes y costumbres describen los sentimientos, pasiones e ideas, los rincones del mundo inconsciente y subconsciente de sus personajes; actividad que no sólo implica el abandono del mundo externo sino que es la única que permite darle verdadera dimensión y alcance para el ser humano; ya que para el hombre sólo importa lo que entrañablemente se relaciona con su espíritu: aquel paisaje, aquellos seres, aquellas revoluciones que de una manera u otra ve, siente, y sufre desde su alma. Y así resulta que los grandes artistas "subjetivos", que no se propusieron la tonta tarea de describir el mundo externo, fueron los que más intensa y verdaderamente nos dejaron un cuadro o testimonio de él. En tanto que los mediocres costumbristas, que quizás los acusaban de limitarse a su propio yo, ni siquiera lograron lo que se proponían.

El escritor y sus fantasmas - Ernesto Sabato

Es contradictorio. Todo esto es mucho peor que un mal sueño... Durante muchas ocasiones transitamos por la vida como testigos mudos sin deternos a pensar en lo que tenemos y muchas veces sólo viendo lo que queremos. Creo que más allá de que son cosas que pueden pasar, nadie lo esperaba.. Ni en el más sórdido de los pensamientos de la mente más corrompida pudo gestarse la terrible noticia que no deja de repetir la televisión.

Pero qué es lo que provoca tanto dolor? Por qué es imposible detener las ganas de llorar? Y es porque sencillamente era alguien público, reconocido por todos los que veiamos sus programas, alguien que inevitablemente sentías como cercano, como parte de tu vida, de tu rutina diaria.. Por qué tienen que suceder estas cosas? Esta bien, es parte de la vida. Vivimos para morir y es así, siempre ha sido así.. Pero no era la forma.. Y quién puede decir cuál es la mejor forma? Por qué esa fuerza inexplicable a la que llamamos Dios no fue capaz de evitarlo? No sé, me cuesta entender. Vida de mierda.. Dónde se encuentra consuelo? De dónde se sacan las fuerzas para seguir? Pienso en las familias, en la mujer que lo amaba y se me comprime el corazón. Esperar tanto tiempo para poder estar con aquella persona especial.. Y para qué? Para que te sea arrebatado de la forma más cruel? No, eso no vida.. Y esta bien, sé que suena egoista porque al final del dia nada te pertenece.. Pero como lo asimilas? Quiza el sentir tanto dolor sea el resultado de la sociedad occidental, donde temas como la muerte no se hablan, donde todos nos preocupados por el "aqui y ahora", del tener y tener más cosas.. Tengo tantos pensamientos en mi cabeza que me cuesta ordenarlos, tantas preguntas que no tienen respuestas, tantos cuestionamientos.. De momento, ahora sólo quiero dormir.